Die Maschinen im Innern defekt
Zu Reparieren
mit silbernen Händen gelingt es.

Die Arme nach links und nach rechts
erhobene Hände
die Handflächen zum Himmel gerichtet

Um Punkt Vier bluten sie Rost
gequälte Getriebe
Seele, erhebe dich! Steh‘ auf von den Toten!

Steh auf aus dem ewigen Trümmerschlaf
versteck‘ dich
im Lichte der ölschwarzen Nächte

Industrieschornsteine wie Kirchtürme
dampfende Zähne
der Zeit aus dem Stadtbild gereckt

Die Maschinen im Innern defekt
und keine Bewegung für immer
es treiben noch immer die Räder
doch die Kolben starren ganz still.