Traum
Heimat – Essay
Postkarte von Charly Villon – unterwegs
Was wär ich ohne Kalender?
Was wär ich ohne Kalender?
In welchem Tag würde ich leben? Wann hört der Tag auf, wann endet er, warum holt niemand den Müll heute ab?
Ein Tag fühlt sich auf einmal an, als wären alle Konturen nur mit brüchiger, grober Kreide in ein dunkelgrünes Leben gezogen. Selbst die Straße ist kariert. Die Wegführung: hoffnungslose Graphen mit unlösbaren Funktionen.
Man geht nicht mehr, man taumelt.
Hinein in schäbige Absteigen, wo die Musik aus den Lautsprechern klingt, als säßen dickbäuchige ...
Dem schlafenden Säugling
Charly Villons neueste Postkarte
Abgestempelt in Aztlán
Interessanterweise mit dem heutigen Datum unterschrieben, meinem Geburtstag.
Danke Charly, wo immer du gerade bist. Pass auf dich auf!
(Wenn du das hier liest: schick mir das nächste Mal vielleicht auch einen Titel deiner Texte mit.)
Buchenwald (3)
Ich bin eingeschlafen, als ich zu Hause ankam. Und da war sofort dieser Traum. Wie ich aus der Tür trete. Hinter mir blieb das große, pechschwarze und undurchsichtige Ewigwabernde zurück.
Ich trat von der Wärme hinaus in die grelle Kälte. Stand auf einer unendlich weiten Fläche voller Kieselsteine. Die Luft schmeckte staubig, steinig, ähnlich wie Kalk. Ich hob einen Stein auf, einen der Weißen. Jnd ich sah, dass das Weiße sich wie Kreide abwischen ließ.
Ich sah auf, schnürte mir den ...
Sonntag
Lass dir mit mir
Den letzten Rest Sonntag
Auf der Zunge zergehn
Lass uns wie Wolkenschatten
Ganz gemächlich
Übers Leben drüber ziehn
Lass uns gemeinsam
Den Abendglanz genießen
Lass mich nicht allein
Die Sonnenblumen gießen.
Wenn ich dir
Wenn ich dir einen Traum pflanzen soll,
Welche Farbe soll er haben?
Gold wie die Hallen des Narrenballs
Oder grau wie die Leinwand im Lichtspielhaus,
Kurz bevor der Film beginnt?
Wenn ich dir
Wenn ich dir einen Traum pflanzen soll,
Welche Farbe soll er haben?
Gold wie die Hallen des Narrenballs
Oder grau wie die Leinwand im Lichtspielhaus,
Kurz bevor der Film beginnt?
