Heimat
Heimat – Essay
Postkarte von Charly Villon – unterwegs
Verlierer und Geschichte
Nicht die Geschichte sollte Verlierer,
Verlierer sollten Geschichte schreiben.
Nicht ihres Blutes wegen, ihres Leids,
Es drängt sie, Gerechtigkeit möge
Wenn schon nicht einst ihnen
So doch der Wahrheit wiederfahren,
Die fortan der Geschichte wiederfährt.
Nicht die Geschichte sollte Verlierer,
Verlierer sollten die Geschichte treiben
Vor sich her. Denn Verlierer
Haben nur die Zukunft als Heimat.
Die Axt
Ein einziges Wort kann der Keil sein, welches die Gesellschaft spaltet.
Im Kopf eines Menschen, der dieses Wort als Ideologie dort aber inthronisiert hat, kann es auch die Axt sein, die aus goldener Gegenwart düstere Scheite schlägt, um der Welt ein großes Feuer zu bereiten.
Zwei Männer
Ein Künstler ist immer bis zu einem gewissen Grad unschuldig – und schuldig, er ist wie ein Kind, das gescholten wird wegen einer Sache, in der es sich nicht schuldig fühlt – und das gelobt wird wegen einer Sache, die es gar nicht so lobenswert findet.
(Heinrich Böll)
Niemand sah ihn an und das brachte ihm diesen einen Gedanken zurück, den er einmal zu Studentenzeiten gehört hatte. Es war eine Verballhornung von Brecht gewesen. Aber eine psychologisch verdammt gute, wie er fand: ...
Fühle
Der Himmel in makelloser Weite
Du weißt, wie ich mich fühle
Die Konturen der halben Welt
Auf den Staub eines Hinterkopfs gezeichnet
Mit schwacher Fingerspitze
Du weißt, wie ich mich fühle
Die Schatten, die an uns kleben
Du weißt, wie ich mich fühle
In den schwarzen Schattentaschen
Haben wir das Reisegeld
Zerknüllte Scheine
Selbstbemalt mit dem Dreck,
Der im Blut war
Du weißt, wie ich mich fühle
Kaum gerade stehen
Der letzte Anstand an den Nächsten
Hält uns aufrecht
Du ...
Das Jahr der Stürme
Wenn du so mit mir vor der großen Glaswand stehst, dass meine Hände auf deinem schwangeren Bauch liegen und das Zimmer so schwarz ist wie draußen die Nacht über den Wäldern. Wir sehen das Wetterleuchten. Der zwölfte Sturm dieses Jahr schon. Sind wir in die Stürme gezogen? Leben wir, wo die Blitze herkommen?
Wir sind den Himmeln ganz nah hier.
Unsere Kinder nennen es das Sturmgrollen.
Oder Windtrommeln.
Die anderen nennen es Unwetter. Dabei ist das hier, wenn überhaupt, Wetter. Echtes ...
Wo wir stehen
Wo wir stehen?
Sieh dich um: auf Eiskristallen
unter Halbhimmeln
zwischen Vergebungen
deren Werte verloren gingen
wie Brotkrumen
Wo wir stehen?
breitbeinig im Niemandsland
Grenzen, die vom Vergessen gezeichnet sind
Mauern aus Bibeln gebaut
kalt wie die Nacht ohne Sterne
Wo wir stehen
sind immerhin wir
und wir halten uns
aneinander
wie Stachelschweine.
Kalt wie die Nacht ohne Sterne
deren Werte verloren gingen
wie Brotkrumen
aus Eiskristallen
von Halbhimmeln
gestürzt
durch Wolken
aus Glas.
Wege
Wenn ich vor Wegen stehe
Verstehe ich wegen der Schatten
Die Wegführung nicht
Weil sie mich weg führt
Statt irgendwohin.
Wenn ich vor mir stehe
Versteh ich mir selbst im Weg
Und es formieren sich
Alle vor mir
Die mir einmal wegal waren
