Ich war ein kleines Kind,
schlief im Sternenbett
spielte im Wind,
ein kleines Kind.

Ich war des Mutters Stolz,
ganz aus Vaters Holz
nicht nur im Gestern: im Hier
Eine Schwalbe aus Papier

Glücklich wie nie,
und ja, mir war
immer schon alles klar
– irgendwie.